„Verbrennt mich!“

„Tut mir das nicht an! Lasst mich nicht übrig! Habe ich nicht immer die Wahrheit berichtet in meinen Büchern? Und jetzt werde ich von euch wie ein Lügner behandelt! Ich befehle euch: Verbrennt mich!“ Bert Brechts Bücher haben gebrannt. Diesen Appell hat er in seinem schriftstellerischen Werk verfasst und er ist eines jener Zitate, die die Vorleser des Abends zu Beginn und zu den Schriftstellern, aus deren Büchern sie vorlasen, in das Publikum geworfen haben. Starke Worte, die präzise die Gefühle und die Einschätzungen dieser Dichter zur Lage in Deutschland wiedergaben. Sehr still war es danach im Saal, kein Applaus, als die sechs Vorleser - zunächst – abtraten, um dann einer nach dem anderen den Platz auf der Bühne neben dem Bücherregal voller ‚verbrannter Dichter’ einzunehmen.

Spannungsreich war auch das, was dann folgte und keinesfalls nur schwere Kost. Leicht daher kam etwa Renate Lehmann-Brunecker mit der Geschichte von Kurt Tucholsky ‚Frauen sind eitel, Männer nie’. Dass Tucholsky nicht nur heiter-satirisch in Erinnerung bleiben wird, hatte sie zuvor mit seiner Lebensgeschichte dargestellt – und mit der Aufzählung des Schriftstellers, über das, was er hasst und was er liebt. In beiden Kategorien lässt er Deutschland als letzten Punkt erscheinen.

Hatte das Publikum bei Tucholskys Erzählung sacht gekichert, so atmete es nach den Schilderungen, die Hella Schwarz aus Joseph Roths ‚Hiob’ vortrug, schwer durch. Roth, hatte sie zuvor gesagt, habe mit diesem Buch einen Teil seines Lebens verarbeiten wollen: den Tod seiner Frau, die im Euthanasie-Programm ermordet wurde. Kästners ‚Lyrische Hausapotheke’, in Auszügen von Martin Franke dargeboten, entließ die Zuhörer eher heiter in die Pause. Als Friedrich Holze jedoch aus Ernst Tollers autobiografischem Roman ‚Eine Jugend in Deutschland’ das Kind Toller zitierte „Ich möchte kein Jude sein. Ich möchte nicht, dass die Kinder hinter mir herlaufen und ‚Jude’ rufen.“, standen die Schrecken der Nazi-Zeit allen erneut vor Augen. Ähnlich erging es den Gästen mit Irmgard Keuns ‚Nach Mitternacht’, das Edith Griese-Hüsemann sich ausgewählt hatte. Die Assoziation, die darin ein Mädchen hat, als sie Hitler im offenen Wagen stehend an sich vorüber fahren sieht – nämlich zu dem Prinzen im Karnevalsumzug, doch dieser hier sei nicht so lustig, streue keine Bonbons sondern hebe nur die leere Hand – ist einer der Momente des Abends, der manchen dazu bewegen könnte, ein Buch auch von dieser ‚verbrannten Dichterin’ zu lesen. Schmunzelnd hingegen las Fritz Erich Anhelm die Geschichte Brechts ‚Der verwundete Sokrates’ vor - vom Philosophen, der sich auf dem Schlachtfeld hervortat, weil er einen Dorn in seine Ferse trat und daraufhin ein derart unglaubliches Gebrüll anstimmte, das die Gegner in die Flucht geschlagen wurden.

Die Vielfalt der Schriftsteller, der ausgewählten Geschichten, der Stimmungen, die sie erzeugten, und auch der Spannungsbogen, der durch die sechs Stimmen aufgebaut wurde, hatten ihren ganz eigenen Reiz. Und trotz der Schrecken, die vieles des Vorgetragenen wach riefen, war es tröstlich, dass den Nazis die Ausmerzung des Werkes so manchen ‚verbrannten Dichters’ gründlich misslungen ist.